Un fantôme a cette nuit forcé la porte de l’appartement de Nadine. Il s’est ramené avec tout son tintouin d’outre-tombe, courants d’air froid, odeur de terre mouillée et halos mystérieux, puis a penché sa gueule enfarinée sur la poitrine de la belle, faussement endormie. Elle l’a regardé roder, chercher la faille, planifier l’assaut, amusée et tranquille. Au terme de son cinquième tour, le spectre avait beaucoup perdu de sa fière morgue. Alors, et comme elle le vit profondément contrarié par ses échecs successifs, Nadine lui murmura aussi doucement qu’elle le put: « Mon pauvre ami, tu ne vois donc pas que la place est prise ? Cherche encore un peu si tu veux, mais je crains de n’être déjà trop hantée par tes frères vivants. »
